Ты не любил, а ты жил на войне

Обида - это привилегия любви и ненависти. Все остальное - это сомнение.
..
Ты плачешь? Обида? Нет, просто усталость,
Устал ты смотреть, как идет мир ко дну?
У жизни, одно есть, и это начало,
Потом, почему-то все играют в "войну".

Сметая врагов, вроде все так и надо,
Но вот уже враг, вчерашний твой друг.
И слышишь ты голос, зовущий из ада,
И это не чей-то, а твой то недуг.

Ты хочешь любви, ты веришь, что правый,
И ищешь упорно ты новых друзей?
Но враг, он в тебе и шепчет "лукавый",
Предаст он тебя, это новый злодей.

Обида? Так нет - это просто сомненье,
Ведь ты не любил, а шел напролом.
И болью приходит тебе в сновиденье,
Что, где воевал ты, то не было злом.

Обида тогда, коль живешь ты любовью,
Но это мгновенье побеждает добро.
А не простил, то обида та с кровью,
Поселится ненависть, сожжет все нутро.

И путь, что прошел ты, ища оправданье,
Что мир, мол такой, так живут на Земле.
Услышишь ты голос души в назиданье:
- Ты не любил, а ты жил на войне...