Мы играем не в шахматы
на бинты.. Но пылают изменой раны.
Мы роняем картонные в снег короны
на закате, плывущем густым шафраном.
Ты - в кабак. Я по следу, считая мили.
Ровно в семь мы столкнемся на перекрестке.
У тебя бутоньерка - букетик лилий.
У меня только боль в распалённой горстке.
В спину дышит озлобленная эпоха,
накрутив непомерностью злые годы.
Я не знаю кому из нас больше плохо,
в чьей душе из предательства зреют всходы.
Кто придумал богов, тот создатель ада.
Сунешь руку запазуху - там пустоты.
Как блудлива затейливость маскарада.
Что ни сердце - то медь или позолота.
Всё оплачено той же лихой монетой:
"Аз воздам" приговором, скорей, от беса.
Он же пишет влюблённым свои сюжеты.
Им цена тридцать долларов или песо.
Перекрёсток нам меткою до финала.
Что стоишь? Вон кабак, повернём направо!
До краев кантареллу* нальем в фиалы...
Да и чёрт с ним... Мы оба с тобой не правы.
* кантарелла - яд, в малых дозах - афродизиак.
Свидетельство о публикации №122011405213