Бывает, в горле - ком застрявших нот,
повязка на глазах - идёшь наощупь
вдоль каменной стены... Мой "камелот"
там, на краю обрыва... В чёрной роще,
где птицы песен не поют давно,
где смыты в море ураганом гнёзда,
где предстоит стучать в своё же дно,
но я иду, надеясь, что не поздно.
В кармане ключ. Но от какой двери -
не помню. Он звенит бедняцкой медью.
Ждут жертвы подношений алтари.
Ключ - главное из всех моих наследий.
Пытаюсь ноты выдохнуть и петь.
Но ключ пугает - вдруг отмычка бездны?
И стынут пальцы мёртвые на треть...
Лишь дырками карманы полновесны.
Тот, кто мой путь задумал, - тот хитрец!
Иду обрывом, глаз не открывая.
А вот и дверь и - настежь! Кто ж мудрец,
который вёл, судьбой моей играя?
Снята повязка, "камелот" разбит:
руины... пепел... чёрные кострища.
Эскалибур по-прежнему торчит
в скале... И кто-то меч Артура ищет.
Меч Артура
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122011405132
Свидетельство о публикации №122011405132
Рецензии