Что-то вяло-сонное

Не драма, не юмор, просто гротеск:
Мыслей моих шорох и треск,
Нервы – как сопли, не взвинчены.
Вялые звуки – шепот и плеск,
Меж занавесками – солнечный блеск,
не яркий, а так, половинчатый.
Мышцы – как студень, не соберешь.
 И безразличие – снег или дождь,
Или на небе ни тучки.
Птицы по небу летят, облака ль,
Май или август, или февраль,
Скоро ль аванс иль получка.
И принесет ли письмо почтальон,
Утром придет или вечером он,
А, может, доставит и пенсию.
Если б он даже принес бандероль,
То все равно бы эмоций ноль,
Ни танца б не выдал, ни песни…
Если бы даже пришел крокодил,
Даже не Гена, а, скажем, Кирилл,
Принес бы мне чашечку кофе,
Я бы, пожалуй, кофе отпил,
А как зовут его, я б не спросил,
Мне было бы, видимо, пофиг…
В эти минуты, меж явью и сном,
Кроликом хоть нарядись, хоть ослом,
Хоть Пеппи-Длинные-Уши,
Явных эмоций не проявлю,
Что и логично: проснулся, но сплю;
 тело потрогай, не душу.
Если бы даже Маша Шарапова
Мне на спине что-нибудь нацарапала,
Или хоть Бузова Оля,
Я б и тогда отозвался едва ли –
Мало ли было, всяких видали –
Сплю я, не видите, что ли?