Если ты продолжаешь читать, значит, всё не зря

Если ты продолжаешь читать, значит, всё не зря.
Можешь выбросить ссоры и боль, а стихи оставь.
Я опять прохожу через мельницы, всё потеряв,
И тянусь к тебе, как опоздавший ночной состав.

Я хотел бы, чтоб ты, в своём сердце меня застав,
Насовсем там закрыла, чтоб больше не дать уйти.
Я б обвил твою шею, повиснув бессильней креста,
Прибирая всю дрожь и пугливо прильнув к груди.

Я бы жался к твоей, позабыв, что своя пуста.
Я бы шёл к тебе сам, раз уж ты не идёшь ко мне.
Мне хотелось так жить, как за пазухой у Христа,
Только мне не осталось там места среди камней.

Я хотел бы сравнить эту боль с красотой Помпей,
Чтоб с землёю сравнять, чтобы с глаз и из чувств долой;
Чтобы выровнять спину и сделать углы тупей,
Но себя самого снова сравниваю с землёй.

Я мирюсь с головой, не решаясь её сложить,
И тебя искусив, и себя до рубцов искусав.
Я бы жил веселей, но меня придавила жизнь —
Нездоровая жизнь из-под палки о двух концах.

Я с улыбкой копал себе ямы — танцуй и рой, —
И валял дурака, венским лесом себя валя.
Сын кулис и интриг, я бы вывел любую роль,
Но меня уничтожила жизнь на вторых ролях.

Если я продолжаю писать — у меня невроз.
Ничего это больше не значит — штрихи в листах.
Если ты продолжаешь читать, то скорее брось.
Можешь лезть в мои фото и сны, а стихи оставь.