День сурка

до тошноты надоел день сурка – я здесь как дохлый окунь,
день за днём обречённо барахтаюсь вновь и вновь.
в нашем городе такой холод, что не открыть даже окон,
так, чтоб в дом не проникла зима, леденящая кровь.

каждый день на повторе играет все та же пластинка:
дом/ дорога/ работа/ дорога /«пятёрочка» /дом.
опостылая кухня / кастрюля /тарелка / вилка,
а потом всё сначала: кровать /туалет /коридор…

нет ни бурных страстей, ни истерик, ни прочих эмоций –
жизнь как будто влилась в монотонный, обыденный ритм.
по утрам над планетой восходит холодное солнце,
создавая обманчивый образ сияньем своим.

в голове у меня общежитие буйных китайцев,
не минуты молчания. только молчит телефон.
безнадёжно пытаясь со дна на поверхность подняться,
я плыву кверху брюхом, дыша с пустотой в унисон…

продолжая бессовестно врать о каком-то там счастье
и намазывать тысячу фактов, как масло на хлеб,
продолжаю носить на своём исхудалом запястье
на удачу повязанный красный плетёный браслет.