Листаю я листы...

Листаю я листы. То книга ли, проспект
и предаюсь воспоминаньям грусти.
Прошло немало зим, немало лет
с тех пор, когда нашли меня в капусте.

Мы зрели вкупе с овощами всех сортов.
И поливали нас, как их, на грядках.
А в школах с нас стекало семь потов
от множества предметов и порядков.

Потом ходили дружно в институт
и, пробежав на скорости основы,
всё спотыкались в беге там и тут 
и поднимались, и бежали снова.

Мне помогал мой тренер по ходьбе.
Учил меня в пути держать дистанцию.
Ещё учился боксу и борьбе,
но никогда я не был новобранцем.

Мы шли по улицам, глотая дождь и пыль,
от перекрёстка шли до перекрёстка.
Зато за городом, где воздух и ковыль,
мы шли по звёздам, думали о звёздах.

Мы, как разведчики, меняли города,
как пилигримы мы меняли страны.
А жизнь протекала, как вода,
разбрасывая, собирая камни.

Теперь вдали от городских сует
пасёмся на лугах уж сколько лет.

Гляжу в окно, ищу былых друзей,
Поэзии отдался и музыкам.
Я помню многое... Мне виден из дверей
мой первый шаг. Я падал, но не хныкал.

Сейчас - зима, но тёплою порой,
поехать в порт, на океанский берег,
омыть ступни солёною водой...
Есть повод жить и твёрдо в это верить!
Уж ночь пришла. Постой, мой брат, постой.


Lincolnshire, Breby? Mill – Richardson paintings.