Его ваяла я, наверное,
Из лучших слов моих стихов,
Вложила я в него всю нежность,
Ни с чем нельзя сравнить любовь.
Он был красивый и могучий
В воображенье моих строк,
Ночами снился мне безумный,
Что здесь поделать? Нужен срок.
Любовь всегда и всех губила:
Бессонница, морОка вновь,
О, сколько раз себя казнила,
Зачем пишу, ведь он не мой.
А демон льстит, заводит снова:
"Спеши, пиши – он будет твой,
В стихах ваяла образ тонко,
Он предначертан знать судьбой".
А ночью плачет Муза молча
Под образами всё молясь:
«Направь, спаси от бездны, Отче!
Коварный плод в моих стихах».
Пишу о нём – бушуют страсти,
И льются с нежностью слова,
И только, знаю, все напрасны
Труды мои – одна тоска!
Стихи о нём я обнуляю....,
И сердце мне: «Давно пора…»,
Из памяти его я вырываю -
Была чернильная игра.
Я обнуляю...
© Copyright: Татьяна Грекова, 2022
Свидетельство о публикации №122011207799
Свидетельство о публикации №122011207799
Рецензии