А кто-то живёт по привычке,
Уже ничего не хотя,
Не вспыхивая,как спичка,
И радость еда ли ища.
Встаёт и идёт на работу,
Приходит -ложится спать,
Неделями ждёт он субботу,
Чтоб снова о чём-то молчать.
Он любит-то ,не замечая,
Без вкуса,как автомат,
Любовь за любовь не считая,
Как год и как десять назад.
Семья,положение,деньги,
Наверное авторитет.
Живут так много отдельно
И вроде бы как не во вред.
Но это никчемное счастье,
Возня и вовсе не жизнь
И сердце рвётся на части,
На части рвётся и жизнь.
***
© Copyright: Геннадий Казначеев, 2022
Свидетельство о публикации №122011207403
Свидетельство о публикации №122011207403
Рецензии
