Татьяна Грибанова

ТАТЬЯНА ГРИБАНОВА
(род. в 1960 г.)

Я не скопила в сундуках богатства,
И бриллианты в сейфах не горят,
Но я владею тридевятым царством –
Найди попробуй, кто, как я, богат!
Я дорожу, как сказочной жар-птицей,
Рябиною у дедова крыльца,
Гречишным полем, хутором, криницей,
Где через край плеснулись небеса.
А по ночам я звёзды собираю,
На дно колодца сыплю под окном,
И солнце из сарая выпускаю,
И на закате прячу за гумном.
Люблю церквей к вечере перезвоны,
Нагретый за день у ручья песок
И тополей серебряные кроны,
И утром Гришки пастуха рожок.
Храню давно несметные богатства:
Пруд с карасями, в диком хмеле дом.
Готова подарить тому полцарства,
Кто сможет уберечь его потом!

ЕЩЁ НЕ ВСЁ СКАЗАЛА РУСЬ

Ухабист путь, тернист и долог,
Но, зная наших, не страшусь.
Пока пылит ещё просёлок,
Ещё не всё сказала Русь.
Доколь, как храмы, осиянны
Берёзы на родном дворе,
Молюсь на свет их неустанно,
Как ликам древним в алтаре.
Дождаться б радостных событий,
Стряхнув проклятье с русских сёл,
Взрастить хлеба на чернобылье,
Очистить зёрна от плевёл.
Стоит на росстанях Россия,
Венец терновый на челе,
И копит, копит, копит силы,
Как богатырь, припав к земле.

* * *

Мимо посадок дорога.
Рябь от кукушкиных слёз.
Зелень вдоль горки отлогой,
Сосны меж рыжих берёз.
Родина! Тихое поле
В дымке закатного дня.
Светлой пронзительной болью
Сердце щемит у меня.
Ситцем затянуто небо,
Простенький сельский пейзаж
Зёрнышком спелого хлеба,
Каждой былинкою наш.

* * *

Гукнет голубицей вечер на повети,
Бабушка лампадку Боженьке засветит.
У ключей атласных ленточкою алой
Догорят-погаснут кущи краснотала.
Заиграют в небе золотые рыбки,
«Спи, мой месяц ясный», – мати скрипнет зыбкой.
Заголосит сонный кочеток крылечный,
А в анисах песню заведёт кузнечик.
Дух укропный терпкий прокрадётся в сенцы…
Светом несказанным озарится сердце.

* * *

Пыль-зола просёлочной дороги.
Всё поля, поля да хлипкий лес.
Придержи, отец, залётки-дроги.
Чтобы стороной прошли тревоги,
Видишь: ладят на распутье крест.
Православный. С образком. Дубовый.
Из былых времён, издалека
Светоч веры праведной Христовой.
Нет для Родины пути иного.
Вдаль бредут паломники-века.
Мимо не пройти, не затеряться.
И кропит кипрейник, словно кровь.
Может, сняли здесь Христа с распятья?
Плащаницей – погребальным платьем
Стало это небо, эта новь?..