Остров

  Что-то с закатом... Платина с алым...
Эхо далёкое, скрипы ножа...
Сам до полудня драил чернь палубы
птицей над нею кружа.
Доски шезлонга? Я - на ногах.
От горизонта — тени и пятна.
Лодка на странных, пустых берегах.
Что там? Корабль? Невероятно.
Где мой бинокль? К чёрту! Не нужен.
Парус, ещё... Медные трубы.
Вон, полукругом, медленно кружат
шхуны, фрегаты, дюжина шлюпок.
Мачты, планширы - в язвах и ранах.
На париках — бантики, косы.
В красных мундирах стоят капитаны,
в чёрных — матросы.
Клипер — сигара с пеплом на мачтах.
Пушки — кроваво-лиловые очи.
Может, сначала флаг обозначите
полной Луне — яблоку ночи?
Дрожь под коленками от панорамы.
Шире ресницы, не засыпай.
Чья тут эскадра? Кто капитаны?
Чей закричал попугай?
Волны затеяли новые танцы.
Лодка — мишень, щепка на круге.
Кто вы?
- Летучие в море голландцы.
Наша стоянка - здесь на Тортуге...
    Кто-то суёт в руку стакан...
Близок рассвет — карта козырная.
Барки, фрегаты прятал туман
за кружевной призрачной ширмой.
Солнце - картина в бронзовой раме.
В море - монеты, шляпы, глаза.
Мачты врастали в тела капитанов,
и пропадали на дне паруса...
Но из-за рифа ветер повеял
с эхом от голоса в пьянстве осипшего:
- Ставить к орудиям всех пушкарей!
Я обернулся: - Кто это, где я?
- На острове погибших
кораблей.