За стеклом Ниагара...

За стеклом Ниагара.
                С чашкой чая без сахара, закутываясь в шерсть,
остается пережидать еще целый год почти…
В это время на другом конце мира где-то ты
                есть
не можешь,
         потому что дал себе слово – после шести.
 
Ты молчишь – так ведь легче! – большую часть дня.
На работе из тебя вынимают по килобайту душу.
Ты стучишь по клавишам
                и никого не видишь, кроме меня,
во время минутного сна,
                на обеде, 
                в середине рабочего дня…
меж финансовых сводок –
                я пою тебе в уши!
 
Странно кончилось детство – никто не предупредил…
И чем дальше, тем все тяжелей согреться…
Оказалось, что лучшее – позади:
расширялись зрачки, а в груди
                не могло уместиться сердце…
 
Каждый раз всё короче теплое время года –
будто в пионерлагере третья смена
только без карнавала,
                без прогулок за ручку,
                без песен и без костров…
Хорошо еще, что здоров…
Хотя,  что в этом толку, 
                в голове бесконечная смета.
Что поделаешь, если такая работа.
 
Ты сидишь в кабинетике  душном, пыльном и сонном,
ты  сражаешься с виртуальными монстрами,
                разрушающими  мир безмерно,
протестуешь,
           кипишь,
                призываешь к ответственности неверных,
пишешь гневные письма - 
                дышишь воздухом революционным!
 
А потом, по дороге домой,
                вокзальную пыль вдыхая,
ты решаешься и вставляешь в губы последнюю сигарету…
Ведь лучше лететь по ветру,
                как листовка лихая,
чем, сгорбившись, снова – к себе,
                в двухметровый сарай  без света.
 
А я тебя на вокзале не встречу.
                Не из вредности.               
                Просто – прошлое.
Признаюсь, 
         я в Ниагару из дома выбираюсь редко.
Я совсем не боюсь увидеть тебя внезапно –
                в пальто поношенном,
гостем непрошенным,
мужем моей соседки.