Все прогулял, пропил, пустил на ветер.
А ведь когда-то титул был, все звали графом.
Скитаюсь оборванцем по планете.
В домах ночлежных сплю, а не в палатах.
Пью с ямщиками мерзкий, мутный спирт.
Забыл балов нарядный блеск и вкус портвейна.
И каждый ростовщик - паршивый жид
С улыбкой гонит прочь, трепя мне нервы.
Скоро зима. Потертый мой тулуп
(Единственное мое горе одеянье)
Укроет мой окоченевший труп,
В морозный день у двери храма покаянья.
Прогулял
© Copyright: Сергей Сыч 82, 2022
Свидетельство о публикации №122011202496
Свидетельство о публикации №122011202496
Рецензии