Крылатая

Он сказал: "Расправь свои Крылья, лети,
Моя девочка... ты ж - Крылатая."

Я застыла... не зная, куда мне идти,
И на что мне свобода проклятая?
Только гул в голове....
Я ведь слышала...
слово в слово,когда-то... давно,
И слезами по памяти вышила
Руну Скорби.

Открыто окно.
Над Долиной туман поднимается.
Тихо-тихо, лишь свечи горят, а над ними, во Тьме, отражается, проникающий в душу мне... взгляд.
Воздух легок, прозрачен... но больно.
Почему мне так трудно дышать!?

Словно в сердце клинком:" Все. Довольно!
Улетай!
...не должна умирать...
Слишком рано.
Не все еще спето.
Ты поймешь. Не сейчас, но потом.
Ты уснешь.
И проснешься с рассветом, за чертой этих лет, ясным днем.
Не проси...
Не вини...
Да, жестоко.
Вы не знаете, что впереди...
Нет, не будет тебе одиноко.
Все.
Прошу тебя, йолли, лети!
Погоди...

На открытой ладони Белый Ирис лежит.
Яркий свет.
Тьма...
Провалами -
Помню...
Не помню...
Свой ли голос я слышала?
- НЕЕЕЕЕЕЕЕТ....

Боль в висках. И огонь раскаленный разрывает и душу, и плоть.

- Ты свободна.

И белое с черным начинает нещадно колоть и впиваться шипами под кожу, и по венам бежит, как огонь.
Забытье... и прохлада, до дрожи.
Морион...
Белый Ирис...
Ладонь...
И глаза, словно, яркие звезды.
Нет, не цвет их важнее, а суть:
Взгляд. С ним ливни, жара, и морозы -
нипочем.
Взгляд, в котором тонуть
можно вечно, забыв все на свете,
Взгляд, который и лечит, и жжет,
Взгляд, который несет, словно, ветер, рассекая стрелой небосвод.

Он сказал:" Ты ж - Крылатая..."
Снова.
Как тогда...
Как же стал Он похож...

Закаленное Временем Слово.
Белых Ирисов правда и ложь....