Они не похожи - ни носом, ни даже ухмылкой рта,
ни то, как камлает прозу - она, напившись вина,
а он в ответ лишь щекочет шекспировскую строку,
находит ее, пророча - трагедию, соль, вину.
она лишь птенца сознания, она для него - дитё,
из бусин, из сладкого марева - ткёт он ее, ткёт,
и тешится по набоковски, ухмыляется и пыхтит,
глазом своим чернооким - убийственно ей льстит.
о девочка, знаешь как его - блуд сшибает с ног,
а сны его так не маковы, прощальны, как эпилог,
а ты ему пишешь, сладкая, как соничкино перо -
и плачешь чернильно, яково, страдательно, как Пьерро.
Они не похожи, видимо, но только который год -
она видит в нем - «верховного идола», а он её ткёт и ткёт,
и, кажется, черт побрал бы их, Чехов бы обругал,
но они любят друг друга,
словно их бог послал.
26 декабря 2021
Они не похожи - ни носом, ни даже ухмылкой рта
© Copyright: Агния Давецкас, 2022
Свидетельство о публикации №122011106370
Свидетельство о публикации №122011106370
Рецензии