А смерти нет

А смерти нет,
потому что мои вспотевшие, соленые, захмелевшие ладони,
обнимают твою хтоническую темноту, сердечную пристань,
я бы может и назвал это -
океаном, поэзией, любовью,
горчичным вином, китайской башней, небом ребристым.
Но то это все не то.
А то, что болит во рту, на языке безрассудно томится,
то, что во лбу скрипит, то, что из пепла рождает,
это лучшее, что могло со мною случится,
это апостола ступни, это запах ладана, святилища, рая.
и лучшего я не знал,
да и вряд ли когда-то узнаю.
потому что волосы твои мускус, пахлава, миндаль и табак,
потому что глаза твои аквамарин, фисташки, лазурит, травянистая гладь,
потому что тебя наколдовал, нашаманил не Бог, а Маг,
из тебя сочится ведьма, Роллинг Стоунз, металлисты и ад.
из тебя нисходят мглистое, сочное, будоражащее, пугающее,
в тебе лисы щекочут хвостами, в тебе леса шепчут игриво,
в тебе столько настоящего, воинственного и тающего,
как ледники под африканским солнечным пылом.
так мои руки ложатся на твое живое, такое ж-и-в-о-е тело,
из Московских окон падают башни снежные на серебряную твердь,
я люблю тебя всю -
чудаковатую и смешную,
люблю так, как умею,
но люблю тебя всю -
от пят и ресниц,
до смерти, которой нет.