Гордыня как-то дико обуяла,
Поэта, забулдыгу интернета,
Она легла к нему под одеяло,
И бюст раскрыла в образе привета.
А что поэт? Обрадовался музе,
Не часто слог ложится сам собой,
Частенько ведь приходится на пузе
Лежать и долго думать головой.
Гордыня же шептала ему нежно:
"Они всё ужики, а вовсе не творцы,
Ты высмей их и строфами, и между,
А то зазнаются бездарности птенцы.
Пусть знают своё место эти люди,
И не считаются достойными наград,
Один ведь ты здесь настоящий мудень,
А остальные - кислый виноград."
Сказать я что хочу тому поэту?
Пусть выбирает, с кем делить постель,
Не каждой музе стоит петь куплеты,
И гнать волну не стоит на людей.
Дружеский совет
© Copyright: Костя Чеснов, 2022
Свидетельство о публикации №122011105458
Свидетельство о публикации №122011105458
Рецензии