Нет у хриплого альта прилежных - нематерных слов,
Чтоб суметь объяснить детворе сочельник без запаха хлеба.
Смывая с асфальта кровь шёл задумчивый дождь в январе...
Это плакало серое зимнее небо.
Город выл поутру побывав на пиру беспринцИпной шакальей своры,
Чёрным дымом глумилась тоска с догорающих тлен.
С величайшей обидой на это смотрели горы
Провожая усопших под свирель городских сирен.
Белым саваном рваный туман был постелен местами,
Взятый с вечера ветром в заколдованный плен.
Липких капель полосками словно слезами стекая с замусоленных копотью , изувеченных пулями стен.
И истошной своей поминальною речью,
Об извечном твердила издавая предсмертный стон.
Об утраченном нами - людьми человечьем
Бессердечная стая голодных промокших ворон.
Сочельник без запаха хлеба
© Copyright: Анвар Мансуров 78, 2022
Свидетельство о публикации №122011104475
Свидетельство о публикации №122011104475
Рецензии