Серые дороги

Заметает серые дороги
Белый снег, рассыпчатый, как пудра.
Искры-звёзды падают под ноги,
Чтобы стать погасшими под утро.

Я сегодня с лирикой - в разлуке,
Как и с дипломатией, пожалуй...
Потому, в кулак сжимая руки,
Вдаль иду по людным тротуарам...

И смотрю в зашарфенные лица,
Или в те, что в" масочном режиме"...
Как такому выпало случиться
Не во сне, а, скажем так, в эфире?

Обсуждать... О чём и думать - скверно...
Принимать, что чуждо и опасно...
Сомневаться в том, что несомненно,
В жертву принося то, что прекрасно...

Слушать, но не слышать аргументов,
Всматриваться, истины не видя...
Разделив людей на диссидентов
И на тех, кто, в целом, не в обиде...

Ни на власть (ну что же тут поделать?),
Ни на то, что Родину продали...
Что решили разом "переделать"
Даже то, что и не создавали...

Вот иду и думаю, однако,
Что и снег испачкает дорога...
И размокнет белая бумага
От безумья дикого потока...