Валерий Фокин

ВАЛЕРИЙ ФОКИН
(род. в 1949 г.)

Пусть жизнь меня окостылила
на роковом рубеже,
сама же не опостылела,
и счастье совсем не стырила,
ведь счастье – оно в душе.
Живу я, и веря, и веруя,
хоть жизнь моя нелегка,
однако она не серая,
коль радуюсь ей пока.
Порой непомерна плата,
что делает нас сильней:
осознанная утрата
иллюзий, надежд, друзей.
То сводница, то разлучница…
Но, с жизнью смиряясь опять,
Готов я ещё помучиться:
любить,
страдать
и писать…

СПЕЦИАЛЬНОСТЬ - УЧИТЕЛЬ ИСТОРИИ

Насквозь пропахла дымом Русь,
и хлеб порою горек.
Я только горько усмехнусь
на то,
что я - историк.
Мой первый класс - десятый класс,
а дальше - шире дали.
Нам из учебников не раз
страницы выдирали.
Учили нас без лишних драм,
но даже пальцев кожей
я помню все, что было там,
да и другие тоже.
Чьи там слова,
и чей портрет,
и что за взгляд с портрета...
Неужто корни наших бед
в том, что мы помним это?
Хоть страха огненный болид
ещё летит над нами,
мы помним всё, что в нас болит,
кровоточа, как знамя.
Родного неба чистый свет,
и грозные зарницы,
и перечёркнутый портрет
на вырванной странице.
Хоть так,
хоть сяк перекрои
истории прикрасы:
пусть наши Спасы на крови,
но это наши Спасы...

НЕРАЗМЕННАЯ

Перевёрнута жизни страница,
Ни к чему перечитывать вновь.
От любви я хотел откупиться,
Не желая платить за любовь...
Тех не вспомню,

а эта приснится.
Те забудут,

а эта простит.
А любви золотая страница,
Как купюра, в руках шелестит.
Но, однако, ни спьяну, ни сдуру
Не пускал я любовь на порог:
Неразменную эту купюру
Я всегда пуще жизни берёг.
Руки жжёт мне купюра шальная.
Сам всегда я платил за своё.
Дорога же любовь болевая -
Я умру, не растратив её...
Ты вдруг вздрогнешь,
печальна и хмура,
Сдавит горло молчания ком.
И любви золотая купюра,
Шелестя, пролетит за окном.

ЛЕКАРСТВО ОТ ТОСКИ

Невесел отлёт журавлей…
И сколько судьбу ни кляни,
тоскливые мысли длинней
В такие короткие дни.
Оставлю работу и дом,
Забуду еду и вино
И думать не стану о том,
Что нам угадать не дано.
Уеду туда, где река,
Уеду туда, где покой.
Чтоб всё-таки эта тоска
Не справилась нынче со мной.
Я душу замкну на засов
От боли грядущих утрат
Под сенью осенних лесов,
Где жёлтые листья летят.
И станет светлей и ясней,
И родина станет родной.
А всё потому, что я с ней,
А всё от того, что я свой.

ИЗ ПОСЛЕДНЕГО МОНОЛОГА

Нелепы, как посмертные румяна,
бумажные венки казенных фраз.
Из жизни мы уходим слишком рано,
зато так долго помнить будут нас.
Всю жизнь мы убегали от печали,
как от тюрьмы и нищенской сумы.
И если б нас так больно не пинали,
наверно б, меньше спотыкались мы.
Цветы должны расти не на могиле -
им надо небо с четырех сторон.
Слова,
что мы при жизни заслужили,
скажите нам до наших похорон.