По расстрепанным жизненным нервам,
Будто ток бьёт холодным крылом.
Каждый мог стать великим и первым,
Захлебнувшись порочным дерьмом.
Все вершины вполне достижимы,
Лишь коснуться умело рукой,
Мы как будто ещё даже живы,
На задворках любуясь собой.
Ждать погоды и нудно, и глупо,
Слишком короток суетный век,
И стремимся к чему то мы тупо,
Ускоряя не мыслемый бег.
А когда получив дерзко фигу,
Жмемся тихо прижавшись в углу.
И читаем забытую книгу,
Продолжая движенье ко дну.
По нервам
© Copyright: Радион Радионов, 2022
Свидетельство о публикации №122011003069
Свидетельство о публикации №122011003069
Рецензии