трясина

Это, как говорится, бывает часто -
ночью проснёшься - в окошко твоё стучатся.
Выглянешь и не увидишь людей за дверью,
молча потопчешься, скажешь - глазам не верю.
Видно, пригрезилось, можно ложиться снова,
но неохота. Принять бы чего хмельного -
воздуха свежего, крепкого, как настойка.
И босиком по выпавшему, сжигая
пятки о снег - у любви сторона другая.
Не к человеку, а к Богу. К Нему, и только.

Лучше бы к женщине - проще, надёжней, легче,
в старой пижаме, накинут кожух на плечи,
выйдешь и спросишь - с чего бы ко мне стучаться?
Бог-то на небе, а женщина рядом - счастье.
Нет, не она... И ступни обгорели сильно,
снег свежевыпавший, это почти трясина.
Дышишь - не надышаться, и шёпот громкий
тянет к себе, говоря - помечтай, что встретил
женщину здесь. И тогда ты задремлешь, светел,
видя прошедшее там, за ледовой кромкой.

Из-за которой фантомы к тебе стучатся,
будят в ночи, подсознание рвут на части.
А в зазеркалье - по стёклам, никак иначе.
Время - улитка известного Фибоначчи -
вот золотое сечение, все расчёты.
Женщина, помнишь - к тебe я стучался. Что ты
ночью шептала, закутавшись в покрывало?
Милый, хороший мой, я тут замёрзла очень,
как ты в словах обходителен, ласков, точен.
Ты говорила. Но двери не открывала.