На книжном уличном развале,
Задев случайно скромный том,
Заметят граждане едва ли
Мой поэтический фантом.
Не дарит людям он восторга:
Сквозь кожу косточки видны,
Просторна куртка от Мосторга,
Тесны турецкие штаны.
Ему бы чуть облокотиться –
Спина устало кажет крюк.
Четыре книги, словно птицы,
Глядят с его прозрачных рук.
А рядом призраки поэтов
Глотают пыль своих томов.
Торчат щетина парапетов
И зубы каменных домов.
Обложки книжек приоткрыты,
Они похожи на птенцов.
Но безучастны Уолл-стриты
И банды русских подлецов.
В коробке выручка развала –
На дне темнеет медный грош.
Россия! Что с тобою стало?
Ты без поэзии живёшь!
И ждут поэты страшной комы,
А покупателей не ждут.
Но не одни стоят фантомы.
Россия молча гибнет тут.
Развал
© Copyright: Владимир Шостак, 2022
Свидетельство о публикации №122011002981
Свидетельство о публикации №122011002981
Рецензии