Вроде, не изгоем я
Вырос,не судите,
Только Родина моя ,
Топчет нас, простите...
И лететь нам не дают, подрезая крылья,
И чего от нас так ждут?
Нас...стирая с пылью...
Русь моя любимая
Под кого ложишься?
И не выдадут беду наши многостишия.....
Убивают "на корню"веру,сострадание
Всё,что в жизни я люблю
Отвели в изгнание.
Цепи наши как вериги
Опоясан снизу вверх.
Вспоминаешь жизни миги
И от Господа ковчег...
Наши цепи
© Copyright: Олег Брыксин, 2022
Свидетельство о публикации №122011002481
Свидетельство о публикации №122011002481
Рецензии