из истории одной болезни на Кирилловской 103а

или вырождественские стихи...

Почтальон. Новый Год. Галилея. Письмо.
Адресовано просто: "Марии".
Вместо подписи  тонкой обшито тесьмой
с реквизитами: "Почта Мессии".

Как вы там?  Все у вас хорошо, с Рождеством?
Со священной войной адюльтера ?
Кто Повыше просили добавить: "Шалом!"
Да, чуть-чуть, не забыл: - с  Новой Эрой !

Вы держитесь, пока. Вот вам керченский мост
и нежирный катык из отеческих персей.
Денег нет, как всегда, зато есть телемост
с Вельзевулом и Познером вместе.

У меня всё путём. Только дел до черта.
Знать сужу да ряжу ваши души.
А навар от Суда, что жаркое с куста.
Без наличности в сумке Пастушьей.

Все святые вокруг, как один на лицо.
Только пахнут слегка нафталином.
Попиваю винцо, заедаю мацой,
да на фотку смотрю с Магдалиной.

Санитары, что ангелы. Бьют возлюбя.
Не меня, а других. Сумасшедших.
Главный врач приказал тут сидеть навсегда,
искони до каких-то ушествий.

Вроде, так, ничего, и уклад и оклад.
Провожают, встречают - по масти.
Вот ступни перед дождиком только зудят,
да на Пасху сочатся запястья.