На гармонических своих орудьях...

*   *   *
На гармонических своих орудьях
Играли музыканты в кабачке,
И было много там веселья в людях,
И алкоголя – в каждом мозжечке.

Поэтому всё общество плясало,
Напоминая камни в решете,
И лица потных пляшущих, как сало,
Поблескивали в полутемноте.

Пошел, пытаясь в туалет проникнуть,
Сквозь эту гущу клавишник тупой,
Но не успел он даже толком крикнуть,
Как был затоптан пляшущей толпой.

А я потом узнал, что ежегодно
Затаптывают музыкантов там –
По-видимому, так Судьбе угодно
И не противно пьяненьким гостям.

Так надо – чтоб стояло заведенье,
Чтоб не закрыли недруги его,
А мертвый клавишник – он как растенье,
Он – заменяемое существо.

И если в кабачке тепло и чисто,
То, значит, здесь покорствуют Судьбе
И скоро бросят аккордеониста
Под каблуки топочущей толпе.


Рецензии