На гармонических своих орудьях...
На гармонических своих орудьях
Играли музыканты в кабачке,
И было много там веселья в людях,
И алкоголя – в каждом мозжечке.
Поэтому всё общество плясало,
Напоминая камни в решете,
И лица потных пляшущих, как сало,
Поблескивали в полутемноте.
Пошел, пытаясь в туалет проникнуть,
Сквозь эту гущу клавишник тупой,
Но не успел он даже толком крикнуть,
Как был затоптан пляшущей толпой.
А я потом узнал, что ежегодно
Затаптывают музыкантов там –
По-видимому, так Судьбе угодно
И не противно пьяненьким гостям.
Так надо – чтоб стояло заведенье,
Чтоб не закрыли недруги его,
А мертвый клавишник – он как растенье,
Он – заменяемое существо.
И если в кабачке тепло и чисто,
То, значит, здесь покорствуют Судьбе
И скоро бросят аккордеониста
Под каблуки топочущей толпе.
Свидетельство о публикации №122010905998