Променад

Года начало,
Холодных ещё прелюдий.
Мнение судей,
Которыми избраны люди,
Как новая музыка,
Тянется к старой памяти,-
Вы - боже мой - мёртвого -
И того до костей состарите.
Из страшно простых
Холодных вечерних прогулок
Понятно одно:
Когда перейдешь проулок,
Сверни на дорогу
Пошире и светом ярче,
Где больше людей,
Где люди шагают маршем,
И в спину твердят
Домики частного сектора:
То ль орут, то ли шепчут
До шиферного их тремора
Новую музыку
С памятью старого тремоло,
В спину твердят
Задорно, с искрой и весело:
«А ну-ка, давай,
Уходи и изыди, демон,
Нечистая сила.
Здесь Цна, а не грустный Неман.
Здесь руки работают,
Ноги не ходят праздно.
Ты был другим.
Мы видели вместе вас. Но
Где же вторая,
Что ноне была с тобою?
Что вписывалась
Никак и не как, но кое
В эту картинку,
В узкую эту улицу?
Впрочем, да черт с ней,
Пускай она снова сунется.
Пусть только сядет
На лавочку под окошком,
Пускай да наступит
Случайно на эту кошку.
Вновь по бедру
Пусть снова стекает бархат
Так, чтоб вздыхал
Вдоль улицы этот ряд хат.
Пусть искры из глазок
Стреляют толпой ресничной,
Пусть говорят
О чём-то пугливо-личном.
Пусть штора волос
Сияющий кроет мрамор.
Пусть всё это вместе
Зовётся твоею дамой.
Пусть доски не ей
Предназначены слишком явно,
Пусть всё-таки сядет;
В конце концов, она равный
Участник жизни
Твоей, и своей, и всякой».
Пусть солнце лоснится,
Взбиваясь из ниток прядкой
В ветвях, чуть встревоженных
Тобой от меня украдкой.
Пусть плавно несёт
По комнате этого дома
Звуки шипенья
И барабанов грома.
Пусть эти звуки
В тебе пробуждают чувства.
Ты говорила,
Это делает лишь искусство.
Ты говорила
О белом лице пластинки,
О буквах на ней,
О Моцарте, Бахе, Глинке,-
Я говорю - Рахманинов,
Ты - о могучей кучке;
Я тебе - голову,
Ты мне - мизинец ручки.
Только попробуй,
Ступи в этот частный сектор,-
Он - как скупой,
Бесстрашный, уставший лектор,
Инструкцию даст,
Заставит уйти навеки.
- Господи боже! -
К какому нибудь калеке,
- Господи боже! -
Я помню скупые слёзы,
- Господи боже! -
Сочные помню розы,
- Господи боже! -
Мне не нужны прогулки,
- Господи боже! -
Куда же девать мне руки?
Только и делать,
Что выходить в проулок.
Что же любить
Кроме ночных прогулок?