Порог

Порог
(рассказ фронтовика)

Проход готов, но кто-то зацепил
колючку маскхалатом;
пулемёты вмяли в землю так,
зубами окопчик выгрызай.
Для прикрытия отхода группы
наши ответный огонь открыли,
тут нашла коса на камень,
такая заварушка завертелась.

Внезапно всё стихло, тишина,
в другом месте очутился я.
Ничего не могу понять:
парадная дверь передо мной;
за стеклом вижу родной брат,
он в сорок первом погиб;
мать с сестрой,
их фашисты расстреляли.

Вдруг голос: — Тебе туда нельзя!
Ну, как же так, подумал я,
там близкие мои, надо к ним,
может помощь им нужна.
Открыл, шагнул вперёд,
тут же все исчезли, стою один;
обратно выйти не могу,
вверху мощная пружина не даёт.

Понял переступил порог,
а за ним путь один: на небеса.
Голос снова: — Не оборачивайся!
Учёный уже, подчинился ему;
признаюсь честно, не узрел:
ни ангела, ни капюшона с косой.
Что есть сил налёг на дверь,
всё-таки поддалась, отворилась.

Выдохнул с облегчением,
глаза открылись, помещение.
Сестричка услышав стон,
склонилась надо мной.
Медсанбат, пришёл в сознание,
тут же жажда, нестерпимая боль.
Странная штука получается:
жизнь здесь — это страдание.

Накануне в роту к нам
новую медсестру назначили:
совсем ещё девчушка;
она то и вытащила меня.
Погибла в том ночном бою,
сутки пробыла на передовой;
тоже видно вошла за порог,
а с дверью ей не сладить.

Думаю, что райская долина,
распростёрлась перед ней.
Не предназначено ей было
жить в этом аду, как война.
Всю жизнь стоим на развилке,
ломаем голову, что делать,
но там… Выбор не за нами,
решение свыше принимают.

Кто повоевал, терял друзей
умирал и воскресал,
тем, суть смерти становится ясна,
многое видится по-другому.
По жизни страх попутчик наш,
это оберег от фатума;
война — дело сложное весьма,
всей правды никто не расскажет.


Фото из интернета.