Андрей Грунтовский

АНДРЕЙ ГРУНТОВСКИЙ
(род. в 1962 г.)

ПРАЗДНИК ПОБЕДЫ

Старик привык к старухе,
И вот – старухи нет.
Он долго не ложится,
Не гасит долго свет.
Сидит, глядит на двери,
А вдруг она придёт.
Сперва накормит кошку,
Ему чайку нальёт.
Ему не надо больше
Давно уж ничего.
Он наливает водку,
Молчит, глядит на дно...
И видит сорок первый
И сорок пятый год,
Обманутый, убитый,
Но сдюживший народ...
Товарищей, которых
Дождаться не смогли,
И как его под Оршей
Отрыли из земли.
А после под Бреслау
Осколок плоть прошёл...
И всё-таки вернулся,
И все бы хорошо,
И всё бы слава Богу,
И жить бы не тужить...
Не думал, что придётся
Марусю пережить.

***

Эти — души попалили,
Покололи и пожгли,
Совратили, соблудили —
Смысла в жизни не нашли.
Им дорога в крематорий
В сорок, в тридцать, в двадцать лет…
Путь протоптан, путь проторен,
И назад дорожки нет.
Там барьерчик так построен,
Что уж лба не целовать…
Ну, а этих — путь устроен:
Не желают помирать!
Будут жить легко и долго,
Тело холить и беречь.
Без любви, без слез, без долга,
Без разлуки и без встреч…
Что им Родина? — Ошибка…
Что им Бог? — А Бога нет!
Можно, если хочешь шибко…
А Ответ? — Какой ответ!..

Вымрет Русь. Переродится,
И опять придет Орда…
— Видишь, пыль вдали клубится —
Занимают города…

* * *

Из России мы уйдем… в Россию —
Вечность это будет или нет…
Словно на листке Твоем росинку
Я увижу всю ее на свет.
В этой сфере мизерной, хрустальной
Отразится тысяча веков —
Поле, что засеяно крестами,
Звон синиц и говор родников…
И куда бы нас ни заносило,
Отовсюду Родина видна…
Из России мы уйдем в Россию —
У Христа за пазухой она.

***

Братцы, прошлое не корите —
Не вините отцов, ещё
На английском и на иврите
Нам всегда предъявляют счёт.
Трусоваты мы, трусоваты…
Громко каемся и кричим…
За расстрелы, за чьи-то хаты,
А о том, что сейчас, — молчим.
Что свершилось, уж то свершилось…
Только Бог один разочтёт.
За великую нашу вшивость
Нам всегда предъявляют счёт.
Это значит, что снова — в лямку,
Это значит — давай, паши!
А отпашешь — ложися в ямку,
Да смотри, лежи — не дыши!
Что ж мы лаемся на кладбище
Предков, поднявших Русь трудом…
С нас ведь тоже потомки взыщут
За порушенный отчий Дом?

РОССИЯ

Мне не уснуть… Никак нельзя…
Уснуть не можно, нет, не можно…
Куда ушли мои друзья,
Во тьму ступая осторожно…
Куда загинула любовь,
Где строчки я свои рассеял?
Не сплю и слышу – стынет кровь
В тебе, уснувшая Рассея…
Ведь сам я только плоть твоя,
Твоя кровиночка – не боле…
Живешь, собой меня творя,
Я часть твоя, как лес, как поле,
Как реки синие твои,
Как небеса, где птицы пели…
Твори меня, твори, твори!
Пока звенят твои капели,
Пока метель гудит в степи,
Пока жара плывет над плесом…
Но только лишь не спи, не спи,
Осевши пылью под колёса!
Перетерпи, перемели
Грехов немереные тыщи…
А то вернуться журавли…
И здесь России не отыщут!

***

Клал я злато по сини
И опять, и опять...
Все икону России
Помышлял написать.
Коль не краской, так словом...
Не кружи, воронье!
Затуманился снова
Лик нетленный ее.
Речку каждую, рощу,
В рощах тех - голоса...
По наитью, на ощупь
Все писал и писал...
Наших предков усопших,
Во грехах и святых:
Не могилою общей -
Светлым сонмом живых...
Пусть другие допишут,
Если я упаду,
Пока ангелы в вышних
Поднимают трубу...
Пока тянутся губы,
Пока ладится медь,
Пока страждущих губит
Неуемная смерть...
И покуда по силе,
И покуда дышу -
Я икону России
В ваших душах пишу.
...Пусть хоть самую малость -
Сердцу, а не уму,
Чтобы после осталось
Помолиться чему.