Осени поздней безумны слова.
Что-то унылое ветер прошепчет.
Это бесцельны любые рецепты,
Если природа сама не нова.
Всё уплывает и тонет, как бред.
В памяти - лето, сады Украины.
В нашем разрыве не я тут повинна.
Давнего счастья тем более нет.
Дождь за окном нудно плачет в ночи.
Стёкла - в разводах, цветов преломленья.
Что у сиреней за хмурые тени?
Может, душа без тоски замолчит?
20-11-2021
Осени поздней безумны слова...
© Copyright: Людмила Мысова, 2022
Свидетельство о публикации №122010808223
Свидетельство о публикации №122010808223
Рецензии