Они себя ищут
Не видно дороги, как нож, режут стебли,
А мне бы напиться свежайшей, студёной…
Воды из криницы – не с пОтом, солёной,
Не той, что слезами разбавлена сильно:
Вскропила очами от горя, обильно…
Холодные рученьки, пальцы ледышки,
Так жизнь улетучилась: в памяти вспышки.
А сердце усталое, кровь загустела,
Одна-одинёшенька – вся потемнела,
И счастье промчалось, галопом да мимо:
Вот так и осталась, ветрами гонИма…
А письма не пишут ни дети, ни внуки,
Они «себя ищут»… Как леска – разлуки:
Так прочно натянута нить всей катушки…
Лишь болью затянута «тропка» старушки.
© Павлина Вальковская
В сборник «Эта жизнь… Разное»
Свидетельство о публикации №122010800560
Анатолий Юмалов 11.01.2022 21:10 Заявить о нарушении
Спасибо, что не прошли мимо этого стихотворения! Спасибо за Ваши добрые пожелания!!! Пусть зима, несмотря на холод, радует человеческим теплом, отзывчивостью и пониманием! Благополучия Вам и счастья на все сезоны!!! С искренностью и уважением.
Павлина Вальковская 11.01.2022 21:27 Заявить о нарушении