Шершавой слюной по памяти

всё  так  и  будет,
и  на  металлических  качелях  просьб,
вырывать  себе  пальцы  клыками,
смешно  расставлять  силки  на  капканы,
в  надежде  поймать  своё  право,
смотреть  вкривь, 
да  вытечет  третий  глаз,
по  самые  руки,  суставы,  заноют  в  локтях…

у  каждой  косы  травой  остановка,
у  каждой  могилы  поклон  до  мозолей  земли,
каждый,  пока  жив,  памятью  отзовётся,
ему  в  скором  времени  памятью  стать  другим,
вырвать  клок  песни, 
как  дар, 
облачённому  слышать…
пусть  не  ко  времени  спета  под  ангельский  хор:
в  замешательстве  смотрят  безвинно  убитые,
по  ком  слёзы  текут  лишь  росой,  да  смолой…

всем  мёртвым  по  жизни,  живым  по  скорби,
и  лежать  в  строю  памяти  приказа  без,
любовь  не  хлопнула  памяти  дверью,
за  порогом  взлетает  душа,  не  гнев,
она  не  взяла  с  собой  ни  чью  песню,
и  любовь,  что  жила  в  ней,  оставила  дома,
облака  постелили  ей  пух  в  синем  небе,
да  налипла  коростой  короткая  память…

а  кто  жив,  так  продолжает  и  жить,
а  кто  не  любил,  всё  оставит  по  прежнему,
кого   лечили  –  пусть  чаще  приезжает  проститься,
кого  уже  нет,  пусть  не  ложится  снова  в  могилу,
а  в  небесах  усмехается  бог,
вверху  у  себя  вылечу  вас  покалеченных,
дал  память  вам,  да  видно  зря,
не  туда  её  тратите…