Может быть

Жизнь на Земле не водевильная прогулка,
А ежедневная, упорная борьба,
Лицом к лицу, иль в спину, тайно, из проулка,
Ну, а ответ один, как водится: «Судьба!»

Я мог потомком быть арапа Ганнибала,
Дразнить Мартынова «черкесом» на балу,
Жить в Константиново, стать жертвою финала,
Когда Добро всегда проигрывает Злу.

Но мне совсем другая выпала дорога,
Другим манером свита жизненная нить.
Во все века на вольнодумство смотрят строго,
Скрижали писаны, и их не изменить.

Тот, кто горит, тот не утонет в буднях серых,
Любитель ползать не взлетит под облака,
Диван не место для людей задорных, смелых,
Ведь от него мечта, как небо, далека.

Поэтов много на Руси, звёзд – единицы.
Был век Серебряный, а раньше Золотой.
Стихи тех Гениев, диковинные птицы,
Тревожат души, увлекают за собой.

И я грешу. Пишу неплохо, но не Гений,
Доверчив к людям, но не полностью простак,
Как и у всех, мой путь из взлётов и падений.
Рука Судьбы? Не знаю. Может быть и так.
                Январь 2022 г.