Рифмобесие

"Когда теряет равновесие
Твоё сознание усталое,
Когда ступени этой лестницы
Уходят из под ног, как палуба".

Иосиф Бродский

РИФМОБЕСИЕ

Когда устав от стихобесия
И от его неотвратимости,
Зачем рифмуется агрессия,
На фазе бешенной активности?
Стихи связуются с любимыми
Как очень многое с немногими,
Куда уходят пилигримами
Спеша окольными дорогами?
 
Слова в строке - ступени лестницы,
Раз образы ногами босыми
На эшафот восходят, крестятся,
К четвертованию -  вопросами...
(Да, эшафот, увы, - не палуба,
и от волнения не колышится)...
Меняя многое на малое,
Как непреложность на излишества?

О, Отче, жить безумно хочется,
Хоть на миру и смерть прекрасная!
Но не выносит одиночества...
Когда слепая и безгласая.
Там на пороге ветхой вечности
Завеса иллюзорной прочности...
Зачем пророки без Отечества,
К чему Отечеству пророчества?
Идеи,
        мысли,
                думы,
                      знания,
Что в торбу тяжким гнетом копятся...
Как скарб на случай созидания,
Чтоб им в грядущем озаботиться...
Незамутнённым восприятием,
Неосквернённой мироданности,
Где всуе ангельская братия,
В рабах у бренной гениальности?

Пусть музы буйными вакханками,
Пропойно празднуют с сатирами.
Да развращёнными весталками,
Блажат расстроенными лирами.
Когда проформы одиночества
Из качества взрастут в количество,
Вновь, Муза, Вы моё Высочество
Там, где Поэзия - Величество!

Так просто поклоняться данности,
Одним оставшись между многими...
Пускай стихи — пустые странности,
Бредут тернистыми дорогами.
Запутаными, многомильными,
Хромая рифмой безударною....
И, снова, Музыка бессильная,
Когда Поэзия бездарная....
Там, на краю бездонной пропасти,
Закрыв глаза, шагнёшь в бессмертие...
Крестом раскинув руки — лопасти,
Оставив небу милосердие.

Бывало... К чёрту эти опыты!
Между престолами и нарами.
Однажды пропади всё пропадом,
Все эти бюсты с пьедесталами.

Кому шуршишь листами мятыми,
Куда спешишь небрежным почерком?
Вся жизнь мелькнула между датами,
Как путь земной коротким прочерком.
Их всех бездарностей и гениев
Под эпитафии с портретами
Украсит пыльное забвение,
Увянув мёртвыми букетами.

Раз Муза Смыслу не союзница
И бытию несоразмерная,
Она твоя святая узница,
Ну и тюремщица наверное...
Коль Слову Муза не ровесница,
Куда ты с рифмой, моя Милая?
Шагаешь мерно ввысь по леснице,
Неограждённою перилами...

Пока ты не дошла до крайности,
Моей натруженной реальности...
В.И.Ч.
#ИгорьЧуйский
08 05 20