Безустанно бушуют кострища,
Сердце, плавится от огня.
Душу ранил «кровопийца»,
Разбросав слова сгоряча...
А какое мне дело, всё же,
Убить - не убило! Задело!
Кто лёгкой секирою может
Касаться осмелевшего тела?
О, как! Боязно! Думаешь? Смею!
Совладать с собой и писать...
Что? Писать - не моё? Не умею?
Для меня, это словно дышать!
Раз в твои не подхожу рамки,
Мастерством, увы, к миру не вышел,
Буду скромно вкручивать гайки
На «мостах» таких же бесстыжих.
Буду мыслить, подобный волна'м,
Будоражить другие скалы...
Быть в границах - не по зубам,
А быть в рамках, просто, устал я!
Посвящение критику внутреннего я
© Copyright: Штучный Эдгар Грантович, 2022
Свидетельство о публикации №122010700610
Свидетельство о публикации №122010700610
Рецензии