Нет ничего забавнее, чем думать,
Что жизнь полна таинственности смыслов,
Цепляться за накопленную рухлядь,
Хоть век скоропостижнее, чем выстрел.
Мы сами утешаемся обманом,
Так наше время будто длится дольше,
За иллюзорным розовым туманом
Нам видится, что нужно и не больше.
И мотылёк трепещущий играет,
Завидев пламя, верит и боится,
Итога своего не понимает…
И мы, как мотыльки, – самоубийцы.
Желания – движенье нашей сути,
Мы не живём, а только жить хотим.
Заблудшие – синоним слова «люди»,
События – собрание картин.
Ничто из ничего не происходит.
Творим мы сами или божий рок?
Но кто тогда рукою Творца водит?
Пустое – это цельного итог.
21.03. 2016 г.
Пустые стихи
© Copyright: Камал Ибрагимов, 2022
Свидетельство о публикации №122010705662
Свидетельство о публикации №122010705662
Рецензии
