***

скоро тоскливая ночь будет в гостях,
душа превратится снова в прах,
и слушая Маму, понимаю насколько ничтожно всё остальное,
слушая Сонату, понимать начинаю всё дурное.
и так жизнь пролетает, словно ничто.
и рутина замедляет душу.
а ночь крадёт меня у меня.
не знаю куда.
но ночью я не тот.
может мне требуется просто эшафот...
может скоро буду молиться о катастрофе,
чтобы убило и забыло меня время.
а история не вписала в свою книгу.
ведь есть судьбы.
есть люди.
есть Матери.
есть балерины.
есть капитаны и художники.
а есть я.
кусок душевного всего дерьма.
не знаю, мои мысли мрачны, как мир.
стары мои убеждения, как люди
и их тяга к богатству.
и тут не будет красивых рифм,
их даже не было порой у Бродского.
и думаешь, какой же интересный Бог, раз дал такие размышления.
никому не нужные, бессовестные, странные.
и кто-то это ещё всё это читает
с целью непонятной.
может понять меня,
может изучить и убить,
а может просто кто-то просто психопат.
ответов всё ещё нет,
какой-то молчания обет,
и нет больше старых карет,
нет чести и слова достойного среди людей,
сплошь мода и «свобода» минувших наших дней.
люди не хотят быть людьми.
им бы быть зверьми.
работать.
работать.
ещё работать.
потом вечером поесть, поспать
и по новой.
а потом гроб ждёт открытый у кладбища.
как трава корову у пастбища.
и разговор ещё открыт под звуки мрачной свободы,
быть может вам непонятен мой мотив
и мне жаль.