Цепляясь за жилы, как иней хватается за провода,
Ветер играет на струнах ночи.
На столе бурлят рядом живая и неживая вода,
И в горле от сигарет как-то не очень.
Дни вытекают, как в рюмку льется огонь,
А в плоскости круга колышутся пошлые стрелки,
И я, будто острые кости сплюнув в ладонь,
Кладу свою совесть на тонкие грани тарелки.
Белая скатерть хрустит, словно белая смерть.
Протоптанной бог весть какими чужими ногами
Тропой проторённою, узкой ступаю след в след,
Но след исчезает - и я окольцован снегами.
В прокуренный дымке за сизым огнем фонарей
Стекаются тени и с воем рычат, как собаки.
Так ночь пожирает блудливая пляска зверей,
И несколько капель на дне в ограненном стакане.
Тени
© Copyright: Александр Киселев, 2022
Свидетельство о публикации №122010609062
Свидетельство о публикации №122010609062
Рецензии