пологие холмы, как медленные волны,
по миллиметру в год накатывают на
наш поплавковый мир, беспечный и безмолвный,
и леска (пуп, живот) едва-едва видна.
клюёт - нырнём на тот, а подсечёт - на этот
(мы там и там свои, печалиться не нам -
когда б не мы, то кто бы счёл ступени света
так, что сбоить, двоиться новым временам?):
туда - сюда - завис, не клёво, не резонно
(хоть наши оба-два, что тот, что этот свет),
и что ни вверх - то вниз сквозь толщу жути сонной,
и что ни вниз - трава и рыбины в траве.
поплавковое
© Copyright: Татьяна Некрасова, 2022
Свидетельство о публикации №122010608491
Свидетельство о публикации №122010608491
Рецензии