От тсаря далеко и от вьюги,
От сатрапов с палачами не близко,
На когда-то, говорят, вольном юге,
Я сижу у моря, тихо и низко.
Не парю, как чайка жирная, в далях,
Не пою, как соловей, чтобы выжить
Не нужны мне ордена и медали,
А крутить мне потихоньку педали,
Покурить и выпить с контрабандистом,
Что фарцует привезенною волей,
Посидеть в затихшем зале с альтистом,
Что играет, будто все на свободе.
Впереди ещё года этой хтони,
Мрак зимы, собачьи вьюги, мытарства,
Схоронившись вдалеке, на природе,
Ждать осталось лишь успения тсарства.
Из Назона
© Copyright: Максим Прытков, 2022
Свидетельство о публикации №122010607867
Свидетельство о публикации №122010607867
Рецензии