Предрождественское

Сочельник. Слякоть. Серый волглый день.
Весь непроснувшийся, как пьяницей ведомый.
Из хлябей вниз не выглянуть Звезде
Ни к этому и ни к иному дому.
Ни звука. Ни причастья. Ничего.
Ни блюд двенадцати -- чтоб  к радости Господней.
Есть борщ и хлеб. И, завтра – Рождество
(Хотя Младенец и рождён сегодня).
И этот праздник вне меня пройдёт,
Не зацепив. Лишь перенос работы.
И день шестой – как начат Новый год,
Девятый – от тошниловки и рвоты.
И батарея кажет долго жить.
И холодеют скверно этажи.
Противный градус вертит вкруг нуля
Всю бабку, сукой старою скуля.
Никто сапог не ниспослал -- долой
С небес, потешить бабкин босый имидж.
Лишь фетровые, вновь сороковой –
Что захлебнутся в лужах -- не подымешь.
Вновь ободком, дугою строки гну –
Такой живучей, змееловкой лентой.
Никто не может кончить всю войну –
Как будто все – одни лишь импотенты.
И сколь еще сулишь нам, Новый год,
Таких сырых, невыдержных погод?
И вся, что здесь осталась благодать –
Уйдя в детали, Бродского читать.
И, в одеялах вымостив уют –
Сидеть и ждать: когда уже убьют?

*Иллюстрация из Интернета, спасибо автору.
               06.01.2022