Я пью осеннюю прохладу,
вдыхая свежесть из ручья
и принимаю за награду
касание рукой луча,
что солнце посылает с синью,
струящихся в пространстве линий,
с картиной видимых чудес.
И золотят под утро лес.
Роса, сверкая, золотится.
Ромашки вянут на глазах,
следы остались на годах.
Печальный бег, но не рысистый,
тревожит давностью времён
под крики серости ворон.
***
© Copyright: Сергей Сорокас, 2022
Свидетельство о публикации №122010601132
Свидетельство о публикации №122010601132
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.