История одной девочки

Ты, девочка столь новая
Для всех, откуда ты?
Не знали мы доселе слов
Твоих.
Откуда мысли в ритм
Как винты? Давай, скажи!
Откуда нитка мыслей столь
Седых?

Так странно. Вспомнить бы момент, в котором ты себя почти забыл, листая прежней жизни киноленту. Припомнить что любил, что не любил, и выложить для всех на новостную ленту.

Наверно, это было в младшей
Школе,
Когда на даче, слушая «Маяк»,
Она воспринимала
Поневоле
Весь шум тогда как сложный
кавардак.

А ей хотелось сказок, строчек дивных, и в окна видеть чудо, а не суть. Взять яркий, нескончаемый мелочек, и всё вверх дном вокруг перевернуть. 

Душа рвалась куда-то прочь от
песен
Эстрады популярной тех
времён,
Где голос пташки был хоть и
Прелестен,
Но был он чем-то странным
Заражён.

Тогда рука листок любой брала из «умерших», ненужных накладных, что лет как десять были не важны. Ведь нет уже и тех контор в живых, где были те бумаги всем нужны. Как нет и всей системы той торговли, и без привычных слов СССР все связи с нею порваны, пусты.

И вот, бумагу взяв, свои
Слова
Напишет. Свои нелепые
записки.
Как-будто как поэты
Занята,
И ей стихотворенья
Очень блИзки.

А после никому их не покажет. Звучит опять «Маяк» на всю округу. Она бежит гулять на встречу другу, с которым разведёт потом судьба. И другу ничего она не скажет.

И есть ли ему дело до
того,
Что та под неподдельным
впечатленьем
От строчки из стишочка
Своего?
И сердце переполнено
Волненьем.

Как это? Жить? Любить? Терять? Когда её настигнет это? И сколько лет ей стоит подождать, когда наступит точно её лето? Когда влюбиться будет можно ей, и посвятить ему, влюблённому кому-то, свои наивные, но добрые стихи? Когда в разлуке, в час с собой наедине, обратно ждать признанья ей? И будет ли от этого теплей?

Для девочки, наверно,
лихо
Такое ждать, клочок сжимая
свой
Бумаги белой, и пока что
неживой,
И от некрепких букв достаточно
больной,
И потому пока полупустой.
Но, от того не менее
желанный
Порыв её в себе всё
Сохранить.
И, может быть, когда-нибудь
Продолжить
Ту самую невидимую
Нить.

Ведь мысли есть почти свои на нём. Они сидят в головке светлой. И часа ждут так тихо, неприметно. Чтоб разбудить потом другую, уже видавшую себя. И будут знать её друзья, что пишет строчки обо всём, пуская всех в свой мир-дурдом. Не всех, но каждого, кто хочет вдруг открыть, а может, разгадать, о чём же будет девочка писать?

4 Января 2022
P.S.: Продолжение следует ))