Время женщинам, звукам и детям

I.

Время – женщинам, звукам и детям –
Провожу легкомысленно сложно,
И разбросан по миру, и с этим               
Вряд ли что-то поделать можно.

И вращаюсь я спутником – нежен,               
И по праздникам даже ухожен:   
Страсти импульс, как вихрь, центробежен,
У любви же – противоположен.

Постоянство моей орбиты –
Тема жгуче душевной боли:
На каком вираже будет бита
Непреклонная эта воля? 

II.

                Когда-нибудь поэзия сойдет,
                Опуститься на грудь мою и плечи.
                Я завершу салютный оборот –   
                Свет затушив, зажгу на елке свечи.

                Свободен буду в выборе дорог,
                Забыв о соли и насущном хлебе.   
                И разрешит мне милостивый Бог
                Поговорить с живущими на небе.

III.

Батя, батя…. Монтировка?               
Запропала за диван.               
Есть ли Там у вас Адровка*?      
Знаешь…, я – ещё… пацан!               
И хочу, чтоб ты, как прежде,         
«Накачал велосипед».
На рыбалку мы поедем
От болезней и от бед.

Младший брат-пострел – на раме.
На багажник сяду я.
Обхвачу тебя руками,
Радость в сердце затая.
И, быть может, обойдётся.               
И поспеет лён и рожь.
Удержу.… И ты под осень
Выстоишь.… И не умрешь.

* - Река в Белоруссии. Впадает в Днепр за городом Орша (родина автора), ниже по течению 

IV.

              Длинные строки о жизни короткой,…
                Нина Агафонова

И зачем нужны эти длинные,
Слишком длинные эти строки.
Покороче, чернила повинные,
Боль исполните подчерком строгим.

Помню вечер и маму в постели. Лай
За окном. И душа – еле-еле:
– Все ли я, сынок переделала? –
Беспокоилась не о теле, –

И отец не любил скорби зАмятной:
Нет страдания, если сгинул.
Вот успела ему справить памятник.
Мне такой же, пожалуйста, сыну.

На прощание скатерть вышила:
– Не бывает «неумеручих».
Вместе с ней я болел. Силы высшие
Мне в тот миг подарили внучек.

И в пульсациях сгустки воздуха.
С губ. И в губы. Со стоном. И тут же –
Первый вздох, первый крик. Звездным роздыхом
Тишина, пеленания туже.

На могиле отцовской винные
Слезы брат выдыхал пунктирно,
Теребил в голове строки длинные,
Клянча место у бога трактирно.               

Утвердились процессы быстрые.               
И твердят мне: «Давай покороче!».
Слишком долгие сроки я выстрадал.         
Жизнь короткой строкой клокочет.
               
В голове телефонным зуммером:
– Не бывает «неумеручих».
Нет! Ушли в дальний в путь, а не умерли.
Вы везёте мой мир. Вы – везучи.

И зачем эта осень экземная,
Затяжные дожди и туманы.
Исписал голубые поэмы я –
Черной пастой крапаю романы.