Ночь, улица, фонарь...

Ночь много лет больна от фонарей.
А под крестом салатового цвета
Крест на снегу, как схватка двух теней:
Костлявой и небритого поэта.
- Старуха, прочь, подвинься, дай пройти!
Быть может, есть лекарство для рассудка!
Я жить хочу, и нам не по пути!
А ты - фантом, и мне до боли жутко!
Я не хочу ни в рай, ни в чадный ад!
Я этот мир, разваленый на части,
Лечу глаголом!
А, в упор - лишь взгляд
И тусклый блик на крупнозубой пасти:
- Я не пойму: зачем тебе туда?
Нет зелья, чтоб унять поэту раны.
А ты и так исчезнешь без следа,
И, если вспомнят, только графоманы.
Ведь ты же - ноль. Большой округлый ноль.
Нет ни таланта, ни огня, ни пыла.
Прочла я раз - теперь меж рёбер боль.
На счастье, вирши сразу позабыла.
Так что не трать последний свой медяк,
А встань сюда, к столбу, поближе к свету!
И не дрожи от ужаса, дурак!
Я - санитар, спасающий планету...
И точит Смерть булатную косу,
И две звёзды горят под капюшоном.
Трамвай, свой хвост поджав, подобно псу, -
Аптеки мимо. Торопясь, со звоном...