Я отдалился от людей,
Хотя, почти что рядом,
В круговороте площадей,
За яблоневым, садом…
Держу рукой с вином бокал,
День отправляя в ящик,
Опять сегодня не писал,
О жизни, настоящей…
И тихо дождик моросит,
И по лицу, движение,
Луна по озеру скользит,
Вернее, в отражении…
И в нём закат как уж ползёт,
След оставляя крышам,
Всё тот же старый -Новый год,
Над ним, всегда, Всевышний…
… Сезон дождя почти исчез,
Зима и белоснежье
Надели лесу белый мех,
Под ним, согрет подснежник…
Мои же острые слова,
В сугробах утонули…
И рифма до Весны одна,
Как револьвер, без пули…
Стою, в бокале всплеск вина,
Сбежал я, растворился …
Ах, эта белая хандра…
Как жаль, что не напился…
Я на плато, внизу зимний город
© Copyright: Михаил Киселевский, 2022
Свидетельство о публикации №122010408231
Свидетельство о публикации №122010408231
Рецензии