Суточные миграции бакланов в Керченском проливе

                    Невзирая на лица всех, кто избран и зван,
                    Я хочу возвратиться, как последний баклан.
                                                                      Максим Жуков


Человек не молодеет  –
неизвестно почему.
Но, согласно наблюденьям,
вдруг – неможется ему.

У него скрипят суставы,
у него в мозгах застой,
но, что самое забавное –
чудит
             как молодой.

А бывает – солнце светит,
в небе облачко плывет…
Человек живет на свете,
а не знает что живет.

Он не в курсе, он не в теме,
он не так и не о том,
он – ни там, ни тут, не с теми,
он – когда-нибудь потом…

А бывает – торкнет снизу…
Иногда не по уму –
по внезапному капризу  –
жить
           не хочется ему.

У него на сердце тяжесть,
у него в глазах петля,
но к ступеням Эрмитажа
он не выйдет погулять.

Нелюдим и многопланов,
от прохожих отстранясь,
он следит полет бакланов!
на мосту в закатный час.

Где четыре – ваших нету,
нашим тоже не свезло…
Хорошо бродить по свету
всем насмешникам назло.

Мимо смыслов и нелепиц,
не пешком, не на коне,
и пропасть, и кануть в лету,
и исчезнуть,
                          наконец.