Судьба поэта

Я пиво пил и воблу кушал.
Жена же в книжку вся ушла.
Давно был приготовлен ужин:
Свинина с пастой и лапша.

Никто не верит, что я Кафку
Ночами слепо изучал.
Творил сонеты, делал правки.
И, в общем, братья, не скучал.

Я рылся грубо в теоремах
И жизнь читал, как свой букварь.
Жена же вязла лишь в проблемах.
Чужда была ей божья тварь,

Людей характеры и типы -
Она любила свой мирок.
А я строчил, как дождь сердитый,
И так навис над нами рок.

Доход не шел от писанины.
С женою влезли мы в долги.
Я начал малевать картины,
Писать дешевые стихи.

"Иди работать", - говорила.
"Нахлебник, бездарь и дурак".
Мешки таскал, готовил мыло,
В полях выращивал табак.

Я, как пьянчуга, сквернословил
И лез на стенку от тоски.
Но, под трамвай попав, я понял,
Что Бога нет и нет любви.

Пусть говорят, что съел нас быт.
И пусть кричат, что душу пропил.
Вы знайте, выживет пиит!
Его несчастье не угробит.

Пусть Пушкиным не стану никогда,
В цвет радуги не выкрашу эпоху...
Мой дар пройдёт сквозь годы, времена.
И я вернусь к истокам, к счастью, к Богу.