МАМЕ

Я тратил, мама, свой талант напрасно,
Кому души порывы посвящал?
Пройдя по жизни, будто безучастно,
Я ничего тебе не написал.

За это и за многое другое,
Склонив колени, брови опустив,
Я каюсь и, не ведая покоя,
Клокочет сердце на один мотив.

Быть может, ему долго не осталось
В груди моей шататься без причин,
Аллей седых тягучая усталость
Мне говорит, что снова я один.

Но это только внешне, в моих мыслях –
Ты снова меня за руку ведёшь
Холодным сентябрём да в первых числах
Под шум дождя и листьев медных дрожь.

Нам остаётся жить воспоминаньем
Событий, что покинули давно,
На жизнь свою я – маленький в сознанье –
Смотрю сквозь деревянное окно.

И где-то абсолютно не подкован,
А в чём-то даже очень был неплох…
Какой удел мне в жизни уготован?
Не слышу я, что мне пророчит Бог.

Не подавая виду, точно знаю,
Ты всё переживаешь за меня.
Я о тебе, поверь, не забываю,
О светлом память в сердце хороня.

Стихов не пишут от хорошей жизни,
К закату солнце, словно апельсин
Сквозь пыль стекла в лицо лучами брызнет,
Напомнив мне, что снова я один.

Но, возвратясь домой, глаза закрою,
Любовь и память бережно храня,
Увижу, как багряною порою
Сквозь жизнь ведёшь ты за руку меня.

                28 июня 2020 г.