Стоят на часах минуты,
Торопятся скорые поезда.
Стремятся покинуть вокзалы, будто,
Их ждут бесконечные города.
И я на платформе, с дымом,
Потрепанный временем пилигрим,
В пальто острый ворот, в осеннем гриме,
Иду по путям за ним.
Он кажется мне знакомым
И, кажется, каждый раз,
На каждой случайной платформе
Кричит, что билет в отделении касс.
Он выглядит не смышлёным, наивным,
Чудным слегка,
Как я, что стоял в отделении влюбленных
С потертым билетом в руках.
Замрут на часах минуты,
Вагон ресторан и в путь.
Так жаждут умчаться безумные, будто
Потеряна где то суть.
А я на платформе с дымом,
Потерянный в городе господин.
В пальто острый ворот, в осеннем гриме,
Стою на путях один.
***
© Copyright: Артём Сизов, 2022
Свидетельство о публикации №122010401690
Свидетельство о публикации №122010401690
Рецензии